Il se retrouve seul à nouveau, encore une fois.

Il se retrouve seul à nouveau, encore une fois. La solitude permet d'être avec soi-même et aussi de pas être avec les autres. Il se pose à nouveaux une multitude de questions, certaines fondées, d'autres insensées, la plupart non voulues, mais pourtant tellement nécessaires.

Et Damon se met à écrire, enfin, après des périodes de blancs et d'absence spirituelle. La première ligne, le premier mot, la première rature, et déjà il sent qu'il s'égare. L'écriture! ahh l'écriture. Elle remplit la page blanche pour la faire vivre, pour la faire mourir de ne plus être immaculée.

On pense tous qu'on est spécial, qu'on est différent, alors on observe, puis on analyse, et on finit par se rendre compte que cela est futil. Que sais-je au fond? je ne sais rien. Damon se répète ces quatre mots ridicules qui se suivent et s'en imprègne jusqu'à s'en angoisser.

Le jeune homme, qui n'a pas vraiment de visage, apprécie les hasards de la vie, les choses imprévues, tout ce qui semble non approprié, l'irréel.

Il s'assied à une table, tout seul, mais avec son café.

Qu'est-ce que vous écrivez?

Je vous demande pardon?

Votre texte là.

Oh, ça, je sais pas trop, c'est des idées, des pensées, des rimes.

Pour en faire un roman ou un poème?

Ecrivons-nous pour un but précis?

N'est-ce pas trop facile une conversation faite de questions?

Alors pourquoi vous m'en posez ?

J'expérimente la langue française.

Vous m'avez l'air d'être une femme très sensée.

Non, je ne le suis pas. Et vous l'êtes-vous?

Je ne le suis pas non plus.

Et Damon se rend compte qu'il sait qu'il n'est pas sensé.
Quel joie de savoir qu'il a un tel contrôle sur lui-même.